La petite fille qui avait peur du noir

PV les gens

Une silhouette parmi d’autre se fige aux mots de Soledad. Une dissolution. Pas une accusation non, juste une morte et la chute d’une guilde féminine forte. Le cœur de la jeune femme se sert, et elle descend un peu plus la capuche sur son visage pour que personne ne sache qu’elle est là, pour que personne ne voie la larme couler sur sa joue pour le corps si frêle qu’on a caché sous le bois sombre du cercueil. Le monde autour d’elle s’enflamme. Elle n’entend qu’une partie de chaque chose, une bouillie de mots, une succession de son et de pleurs, une explosion de colère et de douleur. La seule chose qu’elle voit, au milieu de ce tourment, c’est le bois opaque et triste qui dissimule le corps d’Hana. Lorsqu’elle ferme les yeux, elle revoit le sourire de la petite. Sa façon d’hésiter face aux esprits. De rester courageuse même face au stress de la menace permanente des bandits.

« Soledad a raison. Elle était trop jeune. » murmure la silhouette perdue dans ses pensées.
On est tous trop jeune, lui répond aussitôt les huit échos de son cœur.

La rousse n’entend pas les pas qui s’éloignent. Elle n’arrive pas à détacher son regard de celle qui tient la pelle et ensevelie solennellement la dernière demeure d’Hana. Elle n’arrive pas à oublier le sourire joyeux et enfantin de son sosie lorsqu’elle jouait avec Asulf et Runi. Une autre larme coule le long de sa joue. Elle pense à la tristesse que la petite aurait eu de voir sa maitresse envahie par la colère. Elle pense aussi qu’une fillette comme elle détesterait ce cercueil qui la plonge dans les ombres. Peut-être même avait-elle peur du noir ? L’idée percute l’esprit de l’endeuillée comme un électrochoc. L’envie presque vitale de la sortir de ce carcan de bois et de métal la saisit jusqu’au plus profond de son cœur alors qu’elle s’avance à contrecourant de la foule. Tout le monde part, sans doute la prendra-t-on pour une femme venue pleurer quelqu’un d’autre. Lorsque Misto arrive devant la terre fraichement retournée, elle se met à hésiter. Elle n’a pas le droit, de faire ça. Elle le sait. Mais bon sang, qui pourrait lui en vouloir, de mettre à nue une simple enfant qui avait peut-être une peur bleue de se retrouver seule dans les ténèbres ?

Lentement, l’Impératrice défait le manteau qui lui cachait le visage et le laisse tomber à terre. Vêtue de noir, ses cheveux flamboyant ondulant au vent, elle ressemble aux flammes des bougies qui se sont essoufflées à côté de la tombe. La magie l’envahie doucement, alors que chacun de ses vêtements se met à onduler sous la puissance. Elle ne craint pas qu’on la voit mais plutôt qu’on l’arrête, lorsque sa voix trouble le silence de plomb du cimetière.

« Osulf, Runolf. » Les deux silhouettes d’aigles, presque identiques, étendent leurs ailes avant de se laisser envelopper par l’énergie que leur maitresse met à disposition. C’est l’oiseau gris qui s’envole en premier, alors que des racines prennent vie dans la terre meuble. Lentement, le cercueil réapparait, poussiéreux mais conforme à la première image qui s’est gravée dans l’esprit de Misto. Les branches grandissent doucement jusqu’au couvercle et s’introduisent dans l’interstice du couvercle. Cinq secondes, un bruit de craquement, un autre de chute et le corps blessé mais habillé d’Hana apparait à l’air libre. La rousse l’observe alors longuement, alors que Runolf implose en brume pour réparer ses contusions. Elle se met alors à souhaiter que la fillette, sous l’effet de la magie de soin, se ranime et éclate de rire de la voir si concentrée sur la simple suspension en l’air d’un drôle de bateau. Mais rien d’autre que la fermeture des plaies de l’enfant ne se produit. La vue encore clair de l’aigle devient brutalement floue alors que son visage se déforme dans la tristesse.

« Oh bon sang Hana… » La jeune femme s’essuie les yeux mais les larmes persistent, brûlant sa peau lorsqu’elles dévalent ses joues. Elle aimerait s’arrêter pour la voir, un ultime instant, et cesser d’espérer se trouver sous cette apparence et à sa place dans la mort. Cesser de culpabiliser pour quelque chose qui était hors de ses capacités. Cesser de se voir là, encore et toujours, en imaginant la lente évolution qu’elle a eue dans le coma. Les dents serrées, elle laisse échapper un sanglot alors que ses esprits partent. Chaque mot d’appel du Requiem lui brûle les lèvres. Elle doit tenir encore un peu, juste assez pour finir ce qu’elle a commencé. Juste assez pour réussir la dernière partie de la mélodie.

La magie enveloppe Misto avec une brutalité et une profondeur inattendue. Une vague forme sombre apparait puis s’évapore comme un souvenir alors que la mage rassemble la moindre parcelle d’énergie qu’elle a récupéré à force d’errer comme un mort vivant depuis son échec à Crocus. Chacune des étincelles se condensent autour d’elle, virvoltant à travers l’air à tombeau ouvert alors qu’une nouvelle fois, la rousse rompt le silence.

« Ô toi qui enveloppera le monde
Toi qui nous figera dans la fin des temps,
Soulève-toi et gronde,
Fimbulvetr. »

La colonne de neige enveloppe la zone restreinte autour d’Hana et celle-ci s’envole dans les airs en délaissant son cercueil et répandant les fleurs aux quatre vents. Puis la tempête se déforme brusquement sous l’effet de la volonté de Misto. La morte continue de flotter, sa robe funéraire ballottée par le vent et la neige fondant à vue d’œil. Après une ultime inspiration, lorsqu’elle fut certaine que la forme ne lui échapperait pas, la rousse ferme les yeux et balance le reste de sa magie dans le cercle gigantesque qui se forme sous ses pieds. Le froid fige brutalement la tempête de neige fondue, emprisonnant en son sein fleur, cercueil mais surtout la petite Hana. Vidée, Misto s’effondre à genoux parterre en regardant la dernière touche de magie d’Osulf, sous Ansuzgardaraiwo, finaliser la sculpture de glace.

Brillante comme une perle, la sirène ailée pose un regard bienveillant sur la délicate boule de givre qu’elle tient dans ses mains. Le cercueil, prisonnier de sa queue, est presque entièrement caché par la trainée de pétale et de fleur qui tapisse la totalité de l’intérieur de la statue. Le visage calme et fier de Soledad ne quitte pas des yeux la petite Hana qui repose dans ses mains, ses cheveux roses en corolle autour de son visage endormi. Au pied de son œuvre, Misto sourit. Figée elle aussi par la douloureuse absence d’énergie qui lui permettrait de partir, elle ne peut plus qu’admirer la fillette qui n’aura plus jamais peur, maintenant qu’elle repose à l’abri sur son piédestal. Lorsque les premiers curieux s’approchent à nouveau du cimetière, l’Impératrice des aigles est toujours là. Sa poitrine se soulève régulièrement et son sourire trahit ce qui se déroule sous ses paupières.

Elle rêve. D’Hana.