Lonely Road

Le bruit familier de la bourse pleine à craquer heurtant la table de bois. Tu regardes à peine les pièces qui roulent vers toi dans un fracas assourdissant. Tu es lasse, n’est-il pas ? Tu n’as même pas levé les yeux pour regarder la tête de l’homme. Tu ne les as pas quittés depuis longtemps, eux et leur vie nomade dans le désert, mais tu n’aspires déjà qu’à y retourner. Qu’à quitter cette ville trop pleine, trop vivante pour retourner te cacher dans les dunes vide de monde. Sa voix, chaude, te susurre tranquillement son identité. Un homme, peut être chanteur à en juger le timbre riche de ténor, jeune et orgueilleux. Son parfum le précède, murmurant à ton cerveau qu’il aime paraitre, plus qu’être. Tu ravises ton jugement. Un acteur peut être. En réalité, tu cherches sans réellement vouloir savoir. Tu t’en moques, à vrai dire. Et sournoisement, ta petite voix moqueuse te rappelle à l’ordre. Pourquoi t’égarer en futilité si tu abandonnes avant de trouver ? Pourquoi accepter la requête si tu fiches de réussir ou non ? Pourquoi es-tu revenue si tu n’en a rien à fiche ? Cette voix-là, tu la hais. De tout ton cœur, tu la maudis. Tu la détestes parce qu’elle ne sait rien, elle n’apprend rien. Elle croit tout mais elle n’a pas la moindre connaissance. Cette voix-là, c’est ton ancien toi. Cette fille qui t’es maintenant si étrangère que tu n’arrives plus à savoir si tu avais bien été elle ou non. Si mystérieusement prévisible que cela t’exaspères au plus haut point.

« Shizuka, vous êtes avec moi ? »

L’homme trouble ta réflexion. Il t’agace, tu veux le chasser mais tu ne peux pas. Comment pourrais-tu manquer de respect à tes rares clients, attirer par la rumeur vieille de six ans sur tes actions ? Beaucoup pense que tu es une vulgaire imitatrice ou bien que tu n’es rien d’autre que le fruit d’une imagination en manque de piment. Et puis il y a des gens comme lui. Soit trop désespéré soit trop fou pour oser frapper à un autre endroit que cette porte discrète tout droit sorti d’un mythe urbain.

« Continuez, ne vous occupez pas de moi.
- Hé bien j’aimerais que vous régliez le compte de cet homme, au plus vite. Mon patron n’est pas très enthousiaste à l’idée de faire appel à des gens de l’extérieur mais on est incapable d’en venir à bout, alors …. »

Il pose une photo sur le tas de pièce éparse. Tu te penches en avant, faisant tomber tes mèches blondes dessus. Un homme. Ni trop grand, ni trop petit, un sourire factice devant des enfants. Pourquoi devrais-tu tuer un artiste ? Qu’a-t-il fait ? Qui est ce chef dont il parle ? Qui est ce type, au final ? Tes yeux émeraude se posent sur le type pour la première fois depuis le début de l’entrevue. Des petits yeux de furet, une présence discrète dans cette pièce qui te sert de refuge à toi et à ton compagnon, des muscles fin et caché sous une tenue de civil. Un type qui sait ce qu’il a à faire quand on lui donne un ordre. Le stéréotype du bon larbin, en somme.

« Alors vous demandez à plus fort que vous. A des gens qui sont baigné dedans, contrairement à vous.
- C’est cela. »

Il cligne des yeux surpris. Tu ne comprends pas pourquoi, mais à quoi bon commenter ? Tu attrapes l’image et te réinstalle contre le dossier de ta chaise. Alors c’est lui, ton nouveau cadavre. Tu l’observes, le graves dans ta mémoire avant de chiffonner l’image et de la jeter au loin. Tu inspires un grand coup et croises les bras sous ta poitrine. Tu baisses la tête, fermes les yeux en cachant ton visage dans tes mèches.

« Vous avez aussi ce que je réclame pour mes services ?
- Absolument tout. » Un nouveau son sec te signale que quelque chose à encore heurté la table. « Tout est sur ce lacryma. Ces habitudes, son emploi du temps, ses préférences … et le message à laisser.
- Très bien. Quant à la prime ?
- La moitié ici. L’autre lorsque le contrat aura été honoré. »

Tu acquiesces et lui montre la sortie. Il ne se fait pas prier, cessant enfin de se tortiller nerveusement sur la chaise face à toi en regardant par-dessus ton épaule. Azariel lève bien une paupière pour le voir partir et se retourne en ronchonnant. Il n’a pas besoin de parler pour que tu comprennes son point de vue sur les événements futurs. Il ne cautionne pas et ne comprendra sans doute jamais pourquoi toi tu fais ce boulot. Tu as tes raisons, ses mêmes raisons qui ont toujours été ta réponse à la question que t’avait posée le petit Katsuro. Pourquoi tuer ? Parce qu’il faut bien quelqu’un pour le faire à la place de l’honnête ménagère qui n’a jamais tenu un couteau et qui jalouse mortellement l’amante de son époux. L’autre partie de ta réponse est plus secrète, plus silencieuse. Quoi qu’il te soit arrivé dans ta jeunesse, tu n’as jamais rien su ou pu faire d’autre. Et c’est surement pour ça que quelque part, ton choix parait être une volonté par défaut, comme une résignation. Après tout, il vaut mieux qu’une femme damnée jusqu’au sang comme toi face le sale boulot plutôt qu’un gosse innocent qui perd son bonheur.

Tu te lèves de ta chaise et saisis le lacryma avant de changer de sortir. Tu te perds lentement dans la foule de la rue sans vraiment prêter attention à ta destination. Tu regardes, ton expression entièrement concentrée sur le minuscule écran qui fait défiler les données. Tu regardes et tu mémorises lentement mais surement la marche à suivre.