We are the heroes
of our time.

Messire Alouarn et Dame Beatrix

Le pas du cheval secoue la rue. Il n’y a pas âme qui vive, pas un mouvement dans le silence pesant d’Harujion. Pourtant, Eileen a l’impression que son cœur à lui seul, pourrait être bien plus puissant que le tic-tac entêtant d’une bombe sur le point d’imploser. Les sabots de Sorrow s’intègre parfaitement dans la symphonie de ses battements, parfaitement dans l’urgence qui se dégage de ses mouvements. La soldate a beau vouloir faire preuve de sagesse et de calme, le regard qu’elle a jeté à l’horloge ne peut plus rien faire d’autre que lui donner des sueurs froides. 11H30. Nul ne sait quand la catastrophe se produira mais instinctivement, la brune comprend que chaque minute perdue rapproche tous les mages présents d’une mort certaine. Les traces de sang sur les pavés se sont bien vite étiolées sous la poursuite attentive de la cavalière. L’homme qu’elle poursuit s’est-il envolé ? A-t-il été soigné ? Là encore, l’urgence la presse. Si elle ne le retrouve pas, elle ne saura jamais. Elle a conscience que ses questions sont malvenues et inutiles pour la poursuite de sa mission mais elle ne peut pas s’empêcher d’être inquiète à ce sujet.

S’il est d’Ajatar, pourquoi diable s’embêterait-il à trainer dans les environs alors que la situation risque de se transformer en nuage de fumé au moindre instant ? Courbée sur l’encolure du hongre, l’esprit de Leen marche à cent à l’heure pour tenter de décrypter les méandres de cette énigme qui menace Fiore. Elle ne saisit pas la logique de leur mouvement, ni même leur motivation. Dans les milliers de plan qu’elle peut imaginer, pas un seul ne colle aux évènements. Pas un seul ne lui permet même d’envisager une justesse dans ce qu’elle a fait jusqu’à présent, que ce soit avec les civils ou avec le crétin de Fairy Tail. Il lui manque une clé, une face importante qui sans doute éclairerait les détails encore sombre de leur schéma boiteux. Eileen soupire. Si elle avait conçu cette attaque, elle n’aurait jamais utilisé ce stratagème. Elle aurait multiplié les villes leurres, localisé à l’intérieur les mages les plus dangereux, forcé les troupes à s’épuiser dans des endroits difficiles d’accès et donc difficiles de quitter. Peut-être même aurait-elle crée une série d’incident aux quatre coins du pays, dans l’espoir d’éparpiller les mages les moins puissants et garantir l’effort de personne à fort potentiel. Un éclat de mécontentement éclaire les pupilles de la soldate et elle hèle sa monture. Réfléchir lui prenait trop de temps. Un temps précieux qui menaçait de lui faire perdre la piste vacillante mais encore toute fraiche du constellationniste. Cela lui prenait aussi une concentration trop importante. Une concentration qui ne put que la trahir lorsque Sorrow commença à s’affoler.

Lorsque l’étalon de guerre fit un pas sur le côté, Eileen ne dut qu’à la chance de ne pas tomber. Sa main saisit au vol la poignée de sa selle alors que l’animal hennissait furieusement. Tous ses muscles se tendent comme des ressorts sous l’effet conjugué de l’adrénaline et de la terreur. Il se met à ruer mais la combattante s’accroche farouchement. Les sabots du cheval claque sur les pavés et sa maitresse renonce à poursuivre sa piste. Apeuré comme il l’est, jamais Sorrow n’ira plus loin. Un juron manque de déguerpir par la commissure de ses lèvres fines de la jeune femme et Changeling rugit contre sa peau. Lui aussi, il sent quelque chose qui lui échappe et instinctivement, il se met à changer pour prendre la forme de prédilection de la jeune femme. Le bâton se love au creux de son poing, lui procurant une sensation presque rassurante. Ses réflexes prennent le dessus et inconsciemment, la membre de Lamia se met en garde, arme levée à la verticale et prête à faire un malheur dans une charge montée. La tête d’Eileen quitte l’encolure du hongre et elle se met à scruter l’environnement. Son visage, qui pouvait tantôt être inquiet, se mure dans l’aspect froid et tranchant que cultive chaque personne qui se prépare à faire face à un adversaire plus fort que soi. Son regard calculateur glisse sur les pommettes hautes, sur la blancheur cadavérique de la peau et les yeux pourpres. Tout sourit à la cavalière et pourtant son dos se couvre de chair de poule. Les femmes d’acabit ne sont pas honnêtes. Elles sont entourées par un rôle permanent que suggère leur tenue de courtisane. Jusque dans sa voix, Eileen ne perçoit qu’une chose. Un mensonge rodé, répété des centaines de fois jusqu’à ce que la bouche qui le prononce finisse elle-même par le croire.

« Êtes-vous des renforts contre Ajatar Virke ? J'ai capturé un de leurs soldats, mais il refuse de m'indiquer la localisation de la bombe. Peut-être pouvons-nous l'emmener à l'extérieur de la ville, là où on pourrait le faire parler.
- Vos paroles ne correspondent pas à votre langage corporel. » Le regard de Leen soutient longuement celui de son interlocutrice. La tension de ses épaules et la position de ses pieds trahit la volonté de fuir plus que quoi que ce soit d’autre. « Pourquoi faire preuve de méfiance et poser une question rhétorique comme celle-ci dans une situation pareille alors que notre corps tout entier n’en attend pas la réponse ? » Sorrow fait un nouveau pas de côté et la soldate saisit les rênes. Lui aussi, visiblement, il est prêt à combattre. Son regard suit celui de l’inconnue et se pose sur la tête rouquine qui repose à ses pieds. Instantanément, elle le reconnait. Le type de la taverne. Le faiseur de marionnette. Celui qui lui avait raconté ce si vieux conte de chez elle avec une simple assiette de nourriture. Comment aurait-elle pu l’oublier ?

« Observez ses mains : Pas cals. Ni à l’éminence hypothénar, ni à l’éminence thénar. Ce jeune homme n’a jamais tenu une arme autrement que pour jouer avec. Nous pouvons donc exclure un entrainement militaire. De même qu’il n’a pas reçu les blessures d’entrainement qui s’en accompagne. Je suis même sûre qu’en regardant son dos et son torse, vous ne verrez pas de cicatrices de coup ou de creux caractéristiques d’un os n’ayant pas pu se consolider correctement à cause de la régularité et de l’impossibilité d’échapper à son instructeur. Dois-je poursuivre ? » Devant l’absence de réaction de la femme aux cheveux relevés, la non mage commence à éprouver quelques peine à ne pas laisser poindre de la déception dans sa voix. Elle s’était attendue à plus de difficulté, à se tromper même, avant de percer (ou pas) son interlocutrice à jour.
« Relâchez le, il est sans doute parmi nous tous, le plus innocent encore présent en ville. » Une pause, courte, le temps que les poumons de la jeune femme se remplissent à nouveau d’air. La lueur d’amusement, bien loin de de disparaitre, ne fait que s’accroitre. « Son nom est Alouarn Grimgorson. Il est saltimbanque. » Un silence poursuit ses paroles et une lueur amusée apparait dans le regard d’Eileen. « Il va falloir faire mieux en matière de mensonge si vous souhaitez duper les prochains. Je ne saurais que trop vous conseiller de commencer par ne plus sous-estimer vos rencontres. Vous n’êtes pas dans une maison close et vos interlocuteurs n’ont pas bu. Si vos charmes marchent à merveille sur les hommes, ils échoueront sur les femmes dans une grande majorité des cas. Ensuite, apprenez-en plus sur eux. Cela pourra vous évitez une erreur de jugement fatale comme celle que vous venez de faire. » Sorrow recule lentement, ses pattes se crispant à l’extrême. Il est prêt, tout comme Changeling. « Cependant je n’ai aucun mérite. La moitié de ces faits sont à la portée de tout le monde, pour peu qu’on fasse preuve d’un peu de sens de l’observation et… Je connaissais déjà cet homme, contrairement à vous. »

Eileen a conscience de jouer avec le feu face à cette inconnue. Cependant, elle n’hésite pas une seconde quand elle croit découvrir les signes précurseurs d’une attaque dans la position de la femme. Le meilleur plan dans ses options reste d’éloigner la belligérante d’Alouarn. Loin de lui, elle n’aura pas à craindre qu’on l’attaque alors qu’il semble assommé et sans défense. Elle n’aura pas non plus à craindre que Sorrow lui fasse du mal, s’il s’avérait nécessaire de charger à tombeau ouvert en faisant usage de ses chakrams. Son plan, rudimentaire, présente malgré tout une faille importante. Si elle échoue à pousser l’autre à l’erreur, la combattante sera pieds et poings liés jusqu’au réveil de son compagnon. Sorrow se met à piaffer, impatient. Sa peur semble bien loin maintenant qu’il a identifié la personne qui la lui inspire. Tout comme celle d’Eileen pour le constellationniste qu’elle poursuit et la bombe qui rythme ses pas à une cadence déplaisante. Chasser l’urgence, garder la tête froide et concentrée sur la situation. Le leitmotiv la force de lui-même à abattre ses cartes, tandis que sa poigne se renforce sur son arme.

« Maintenant que vous êtes percée à jour, pourriez-vous me donner votre nom, celui de votre guilde et votre position dans cette histoire ? » Observant son expression, la Fa Long s’empresse d’ajouter. « Ajatar Virke n’est pas une bonne réponse. Les illégaux ne sont pas si intéressant que je le pensais, finalement. Vous restez des mages, faillibles, lisibles et limités dans leur raisonnement. »

Un sourire sarcastique anime finalement le visage de l’asiatique, satisfaite de son entrée en matière. Maintenant, le silence se pose sur la scène. Eileen a fini, il n’y a de toute façon rien de plus à ajouter dans son argumentaire. Le temps n’est de toute façon plus aux discours assommant dans la langue de Shakespeare mais plutôt au chant des lames qui secouent les plus terribles jusqu’au fin fond de leurs entrailles.

We are the heroes
of our time.

Messire Alouarn et Dame Beatrix

L’éclat de rire d’Eileen rebondit comme une détonation sur les murs des maisons soufflées par les ravages de la bataille. Dangereux. Il y avait bien longtemps que personne ne lui avait pas servi ce mensonge d’enfant apeuré par la guerre. Parce que cette situation d’escarmouche y ressemble étrangement, dans l’esprit de soldat de la brune. Elle se demande ce que Béatrix imagine, ce que ces idéaux projetaient comme illusion sur les combats qui anime la ville d’explosions et de flammes. Non, ce qui ce passe ici n’est pas joli. Pas plus que ce n’est plus dangereux que n’importe quelle fois où l’on peut sortir de chez soi et se faire renverser par une carriole. Là où l’on joue sa vie, naissent les légendes, les héros. Qui que ce soit, Béatrix commet encore une erreur. La guerre n’est pas dangereuse, elle est mortelle. Et ce quelques soit le point de vue avec lequel on l’aborde quand on est vétéran comme Eileen. Peut-être l’avait-elle jugée trop rapidement sur son statut illégal. Elle regrettait un peu son aigreur, mais se savait pieds et poings liés à défaut d’en savoir plus. Si sa bonté lui crie de passer son chemin, son devoir ne cautionne pas l’hypothèse encore vivante qu’elle appartienne bel et bien à une guilde noire. Lentement, son bâton se dresse sur la route de l’inconnue qui vient de relâcher Alouarn.

« Vous n’irez nulle part. »

L’ordre claque comme un fouet dans la rue, bientôt rejoint par le pas pressé d’un nouvel acteur dans la scène. Changeling se met à ronronner à nouveau, menaçant de puiser dans les réserves de sa maitresse pour parer à toute éventualité. Leen ne bouge pas d’un pouce alors qu’elle voit la chevelure rousse la dépasser en un éclair et disparaitre. Son regard attiré par l’éclat de la boucle d’oreille qui git à terre, là où la silhouette féminine se tenait. Une ouverture. Sans prévenir, la cavalière change son arme de main et attrape l’ancien otage par le col pour le hisser en grognant sur le dos de Sorrow. L’animal, prenant la mesure de sa nouvelle charge, fait une longue série de pas en arrière, reniflant de peur à l’approche du dernier personnage de la pièce. Si Eileen n’avait pas eu le temps de lire en qui avoir confiance sur ce nouveau combat, elle ne douta plus en croisant le visage de Soledad. Le hongre secoue la tête en sentant l’hésitation de sa maitresse sur les rênes et l’artefact cesse aussitôt de bouger. La soldate cligne des yeux, stupéfaite par le déferlement de puissance des deux sirènes puis soupire profondément. Elle reconnait l’étrange chevelure serpentesque sans jamais comprendre réelle la mesure de la magie qui s’agite autour de Béatrix. La mâchoire serrée, elle admire le tableau jusqu’à le graver dans sa mémoire. Elle comprend, au sifflement haineux de la maitresse de guilde. Ce n’est pas sa guerre.

« Soyez prudente, My Ladies. » Murmure-t-elle en faisant volteface avec son cheval.

Le mouvement donne un étrange sursaut d’énergie à Sorrow. Le cheval n’attend même pas l’ordre de sa propriétaire pour s’élancer au galop dans la rue, mettant de plus en plus de distance entre lui et la peur que lui inspirait la femme serpent. Eileen hisse doucement son passager derrière elle, accompagnant souplement la cadence d’enfer de son destrier, un poing serré sur son arme et les rênes.

« Sir Alouarn, nous autres paladins, allons chercher la bombe pendant que ces dames tiennent en respect le mage. » Imperceptiblement, Leen se penche pour faciliter la prise de vitesse de l’étalon. Elle ne pense que trop tard que ce n’est pas le cas de son passager. « Accrochez-vous à moi, bon dieu. On ne devient pas un héros en se rompant le cou après une chute de cheval ! » Guidant une de ses mains autour de sa taille, la brune sent la bataille derrière eux gagner en puissance. Tout comme Sorrow, qui semble de plus en plus presser de vider les lieux, alors qu’il approche d’un nouveau croisement à toute allure. La non-mage, songeuse, se met à rêver du dénouement de cette nouvelle cavalcade à travers les ruines encore fraîche de l'ancienne Harujion.