Run, Run Tea Time, run...

PV Lydia

Il était vide, ce café. Vide et immobilisé dans une panique qui en avait renversé les chaises et jetés les tables par terre. Le verre brisé ornait le sol comme un tapis brillant, que ce soit devant et derrière le bar. La guerre de dehors avait fissuré les murs et fait valser les bouteilles, laissant des contours de corps humain et des relents d’hémoglobine jusque dans les moulures « bon chic bon genre ». Le barman n’est plus là, et les clients non plus, pourtant, Misto sent leur présence et leur habitude. Ceux qui s’accoudaient aux bars ont laissé l’empreinte indélébile de leur postérieur dans la mousse des tabourets et la poussière n’a pas été faite depuis longtemps sur certains alcools qui décore les étagères aux néons magiques brisés. La mage quitte la Wyvern, cessant son observation des lieux. Il n’y a personne, et c’est très bien ainsi. La rousse saute au bas de son compagnon et tend la main à son invitée. Sans un mot, elle s’efface derrière elle alors qu’elle s’engouffre dans le petit établissement dont le temps semble s’être immobilisé.

« Tu es plutôt thé, ou café ? »

La jeune femme s’avance à sa suite, jusqu’à disparaitre derrière le bar. Ses mains farfouillent à la recherche de tasses et de sachets, comme son esprit fouille dans les possibilités. Elle a renoncé à attaquer la mage d’Ajatar. Non pas par crainte d’y passer mais parce qu’elles n’en n’ont plus le temps. A quoi bon, vraiment, se crêper le chignon alors quand on ne dispose en tout et pour tout, que d’une mince poignée de minutes. Ce qu’elle cherche, en cet instant, ce sont les questions qu’elle va poser. Sa chevelure rousse réapparait, suivie de près par les deux seules survivantes parmi la porcelaine. Le regard des deux femmes se croise et l’Aigle trouble enfin le silence.

« Il y a six ans, des mages se sont volatilisés de Fiore sur votre œuvre. Quand ils se sont réveillés, ils étaient reliés à une machine qui prélevait leur magie en continue. Pourquoi ? »

Sa voix, calme, résonne d’une certaine curiosité. Elle n’a pas oublié les craintes de Salomé, ni les doutes d’Arkhana. Elle n’oublie pas non plus cette volonté farouche de rappeler à tous qu’un Aigle n’est pas une proie pour quiconque. La vérité, c’est qu’elle ne comprend pas vraiment Ajatar. Que personne, ne les comprend. Leur façon de faire semble hasardeuse, au service d’un but inconnu pour eux tous et qui pourrait en réalité être la clé de tout ce qui arrive jusqu’à présent. La bouilloire se met en route dans un sifflement et Misto disparait à nouveau derrière le comptoir en écrasant les débris de verre. La boite à thé lui échappe encore quelques minutes avant qu’elle ne finisse par la trouver et l’ouvrir devant la blonde. Trois rangée, soignées avec un perfectionnisme presque flippant, leur laisse le choix entre une infusion au nom obscur et du thé vert aux parfums variables.

« Lydia, je ne compte pas engager de combat avec toi. On n’a plus le temps pour ça et pour être franche, je doute que tenter de prouver qui est la plus puissante servent à quoi que ce soit. Je veux juste des réponses. Sur Ajatar, sur vos agissements et sur cette foutue bombe. » La voix de Misto se suspend alors qu’elle saisit le récipient derrière elle et commence à les servir. « Je veux savoir si j'ai eu raison ou tort de venir à Crocus, c’est tout. »

Run, Run Tea Time, run...

PV Lydia

« Une bombe à la fois, Lydia. J’ai beau avoir neuf âmes, je reste humaine. » Les yeux de Misto suivent le mouvement lent de la cuillère et le sucre qui se dissout dans la tasse. Elle y reste fixée encore un instant, profitant du silence total des lieux avant de se plonger dans le regard glacé de son interlocutrice. « Tu écartes donc la possibilité que le Conseil s’en prenne à vous sans raison. Je note. Et tu n’es pas la seule non. Mais sans doute bien l’unique qui ne me demande pas de faire usage de la force pour simplement parler. » La rousse choisit un sachet au hasard dans la boite et la referme. Elle note avec amusement que le chaos de la pièce est maintenant presque surnaturel, compte tenu de la propreté presque maniaque qui y règne. La mage avec qui elle discute est donc à ce point dérangée par le nuisible ? Une lueur pétille dans ses yeux alors qu’elle pense à la situation près de Runi, à l’autre bout de la ville. Crocus n’en manque pas et la jolie demoiselle risque fort d’être de mauvais poil bientôt.

« Six ans à traiter les mages comme des pouliches à l’abattoir… Voilà pourquoi mes aiglons en sont plus que traumatisés. Mais ce que je veux savoir, moi, c’est pourquoi. Pourquoi réunir autant d’énergie pour disséminer après le tout dans des bombes aux quatre coins de Fiore. Je ne suis pas sotte, vous vous moquez des villes, sinon tu n’aurais pas réagis à l’apparition de Légion. L’objectif est donc ailleurs. Je me trompe ? » Le silence revient, alors que Misto hume doucement l’odeur fruité de l’infusion avant de la laisser tomber dans sa tasse, satisfaite. « Quatre villes, trois bombes. Là s’arrête mes informations et commence le mystère. »

L’Impératrice se tait et soutient le regard de Lydia sans ciller. Tout ce qu’elle sait, c’est du volé. Elle n’est pas obligée d’en révéler la source, mais elle sait que tôt ou tard, la jeune femme mettra la main dessus. Pour le moment, elle se plait à faire planer le doute, remuant son sachet du bout de la cuillère en attendant la réaction de la mage. Elle sait qu’elle joue à un jeu dangereux, un jeu qui pourrait bien lui exploser dans les doigts à la moindre fausse note. Pourtant, elle n’a pas l’impression que Lydia soit comme ça. Volcanique, oui. Elle n’a pas d’incertitude. Mais adepte des mouvements inutiles ? Non. Certainement pas.

« Pourquoi un leurre et quelle est la vraie cible ? » Le sachet atterrit dans la coupelle, aussitôt rejoint par la cuillère. « Quel est vraiment le but de tout ça, au final ? On ne me fera pas croire que c’est de la destruction pour de la destruction. Il y a une raison. Un lien universel entre chacun des membres d’Ajatar pour vous pousser à faire ça. » Nouveau silence. Seule la voix de Lydia reprend l’ascendant, son âme vibrant un peu plus à chaque mot, sous la force de la conviction. « De longues minutes et pourtant si courtes, lorsqu’on s’apprête à boire le thé en terrain neutre. Combien de temps avons-nous réellement, avant que ce ne soit le chaos ? » Misto écoute patiemment Lydia puis entoure sa tasse avec ses mains, comme pour se rassurer par cette présence chaude et perpétuelle. Le maigre réconfort qu’elle tire de cette sensation lui met du baume sur le cœur, comme la soudaine apparition d’Henning autour de son cou. L’écureuil blanc s’enroule et joue doucement avec la clochette qui orne son poitrail.

« Qu’est-ce que tu fais à Ajatar Virke, Lydia ? Je suis sûre que des dizaines de guildes se battraient pour t’avoir dans leur rang alors pourquoi Ajatar ? Qu’ont-ils que les autres ne peuvent pas t’offrir ? »

Run, Run Tea Time, run...

PV Lydia

« Tu me fais confiance ? Alors apprend Lydia. Apprends et comprends que dans cette situation, je ne suis rien de plus qu’un pauvre sac de magie central pour des morts qui viennent expier les échecs d’une vie passée. » Misto se lève. Elle dédaigne la soudaine douleur de la pointe en cristal dans son cou mais ne peut s’empêcher de ciller. Son goût pour le théâtre pourrait bien lui couter cher, dans les instants à venir. Elle perçoit l’impatience de la blonde. Si l’ambiance avait été plus détendue, elle se serait permis un sourire, peut-être même un rire. Juste pour apaiser l’air et chasser le mauvais sort qui plane autour d’elles. « Runi n’est pas un esprit, c’est une âme. Une âme humaine qui a eu son histoire et qui m’est liée de manière informelle. Notre contrat est simple et il nous rend égaux. Ils prêtent serment, volontairement, et une fois mort, il accepte de prêter leur aide à l’un des miens s’il trouve leur chanson. Cependant, même si parfois, ça m’arrangerait, je n’ai aucune ascendance sur eux. » Le silence s’installe et Henning se met à sourire de toutes ses dents à la jeune femme alors que son visage traduit ses sentiments à l’Aigle. « Je n’ai aucun pouvoir sur son existence, aucun droit de véto sur ses décisions. S’il veut déplacer cette bombe et sauter avec, alors soit. Je lui ai demandé d’aller voir et d’intervenir si c’était dans ses cordes, le temps que je comprenne ce qu’il se passe. Maintenant que je le sais, que nous sommes neufs à savoir, il refuse de devenir un ordre d’évacuation vivant alors qu’il a la possibilité de changer les choses. C’est son choix et tout ce que je peux faire pour prouver ma désapprobation, c’est limité son accès à mes réserves magiques et espérer. »

La main de Misto repousse la pointe en diamant et saisit sa tasse. L’espace d’un instant, elle se sent lasse. Lasse du chaos et de l’hystérique marche à la montre de cette folle journée à Crocus. Elle trouve acceptable la colère de son invité, comprend presque ce que les membres d’Ajatar ressentent depuis des années. Si elle parait relativiser avec une telle rapidité, c’est parce que Runolf murmure fort, depuis que Lydia a commencé à parler. C’est parce que le vieux loup, dans son horrible habitude d’utiliser les mots justes, a fait mouche. Si Misto n’avait pas trouvé Eagle’s Claw par hasard, elle aurait pu être avec Lydia, assise dans un bar à admirer l’explosion prochaine d’une bombe de magie pure volée et auréolée d’un mystique sens de la justice que cherche tous ces gens. Les arabesques vertes, qui avaient reflué au fur et à mesure de leur discussion, reprennent leur effroyable danse sur la peau de l’Impératrice.

« Tu veux une preuve de ma bonne foi ? Tu veux comprendre, alors je t’en offre les clés. Tu veux t’infiltrer dans ma tête alors va, entre au véritable sens du terme. Alors regarde Henning dans les yeux, sans lutter. Tu auras tout le loisir d’insulter Runi en tête à tête et de découvrir ce qui t’intéresse. »

L’écureuil s’étire avant de sauter sur le comptoir. Il penche la tête d’un côté, puis de l’autre face à Lydia, avant de se retourner vers Misto. Il ne réussit pas à croiser son regard, mais il perçoit bien vite la foule de sentiments contradictoires qu’elle éprouve. Sa vie la hante. Ses choix la hantent. Bien plus, elle tremble en voyant ce qu’elle aurait pu être au lieu de ce qu’elle est. Si elle avait été seule, elle aurait sans doute pleuré de penser qu’elle est à deux doigts d’appartenir à Ajatar Virke. Pleuré aussi de ne pas avoir su trouver Lydia et les autres, pleuré de ne pas avoir pu leur tendre la main avant le chaos. L’ironie veut qu’elle en rie. L’ironie veut qu’elle fasse remarquer à Lydia qu’Ajatar et Eagle’s sont des contraires et des semblables dans leur façon de faire. L’ironie la pousse sans doute aussi à mettre de côté la situation, à oublier ses priorités pour plonger ses yeux dans l’eau rendue rouge sang par l’infusion. Pour plonger les yeux dans le reflet trouble de son visage et murmurer.

« Le plus drôle, dans tout ça, c’est que je suis comme toi, Lydia. Qu’on a sans doute connu des destins similaires mais différents et que nos vies nous ont conduits à nous trouver dans des coins opposés de la balance. Et cette seule grande différence, c’est une guilde que nous avons rejointes, il y a huit ans de ça. »

*

Lorsque le lien s’établit entre les deux jeunes femmes, tant soit peu que Lydia accepte de se plonger dans l’abîme fauve des iris d’Henning, les sensations de Misto déferlent. Bien qu’accompagnée de celles des loups, les mots courent dans leurs liens et s’unissent à des odeurs, des frissons et des souvenirs cachés. Les âmes s’écartent et se taisent presque, alors que la mage d’Ajatar trie ses nouvelles données. Les voix explosent bientôt dans son esprit, d’abord cacophonie puis tendre discussion où tous les noms d’oiseaux volent comme des crapauds après une fâcheuse rencontre avec la pelle à neige qui traîne dans le garage.

Si on m’avait dit un jour qu’on me traiterait d’esprit, je crois que j’aurais fait flamber mon contrat. C’est scandaleux.
Osulf. Pitié. Si tu savais à quel point on se fout de ce genre de détail.
Elle nous a traités d’esprit. D’ES-PRIT. Tu sais ce que ça veut dire non ?
Hum, je dois dire que...
Relaxe, vieille peau. C’est pas parce que t’es pas sortie de ton réceptacle depuis presque trois millénaire que tu vas en vouloir à tout le monde parce qu’on a une magie oubliée.
Et franchement, on s’en tamponne l’oreille avec une babouche. On a mieux à faire.
N’est-ce pas, Lydia ?
Pfeuh. Tout ça parce que vous êtes affolés par une paire de nichon et une jolie tête blonde. Elle a l’âge d’être votre fille, voire même votre arrière-petite-fille. Vous êtes ré-vol-tant.
Bon, maintenant que la police des mœurs nous a fait sa dramaqueen, pourrais-tu, s’il te plait demoiselle, cesser d’écarquiller les yeux ? Ou de soupirer, je sais pas trop.
Avant que tu ne poses la question, oui. C’est comme ça depuis qu'elle est née, même si l'on étaient moins nombreux, au début. Et ça ne s’est pas arrangé, avec les années.
S’ils te donnent l’impression de ne pas écouter, moque-t’en. Ce n’est rien de plus que de l’esbroufe parce que ça les vexe, d’être en lien direct avec quelqu’un qu’ils n’ont pas invité d'eux-mêmes.


Et c’est, là où tout est pure pensée, que le dialogue s’engagera ou non. Mais Lydia ne sera sans doute pas la première à penser que l'esprit de Misto ressemble à Bagdad, un soir de Bar Mitzva.

Run, Run Tea Time, run...

PV Lydia

Aussi loin que Misto se souvienne, jamais elle n’a senti quiconque baigner dans le flot ininterrompu de son esprit avec autant d’aisance. Chaque mot, chaque phrase, tout se répète de l’une à l’autre, sans fausse note ou besoin de traduire les notions imparfaites et mal dégrossies qui se mélangent au moindre mouvement. La mage, perdue dans l’harmonie irréelle de l’échange oublie presque que Lydia n’est pas un esprit, n’est pas une partie d’elle. Elle entend les questions avant que les lèvres ne les formulent, elle y répond sans mouvoir autre chose qu’un tiroir, dans un coin reclus de sa mémoire. Il n’y a pas d’obstacle, pas d’hésitation. Tout se déroule de l’une à l’autre avec une facilité déconcertante, une franchise sans doute mal venue pour deux femmes que tout oppose.

Pourquoi Eagle’s Claw ? Qui sont ces êtres ?

Les images s’évasent dans l’esprit de Lydia. La poursuite en forêt avec les bandits, Jiro. La proposition de Crysis. Sa curiosité de nouvelle venue, son envie d’agrandir ses registres dans un lieu calme et oublié, sa volonté de devenir assez forte pour balayer son passé. Et alors que les souvenirs passent, les âmes de Misto prennent le relais. L’esprit de la mage d’Ajatar se met à voyager, remontant le temps jusqu’à des passés oubliés dont les seuls témoignages s’égrènent dans la substance de la magie de l’Aigle.
Un champ de bataille infernal remplace le calme. Le sang coule, on y voit une femme aux traits flous qui s’y bat, avec l’intime conviction que cela ne cessera jamais. La neige autour d’elle est piétinée, rouge, jaune et violette à cause du patchwork des corps étendus. Et lorsque son adversaire tombe enfin, elle se laisse choir à genoux, la tête levée vers le ciel en priant pour des jours meilleurs. La scène s’efface, laisse place à la suivante. Il y a des livres partout et les courants d’air en soulèvent la poussière pour la disperser aux quatre vents. On entend la plume griffonner, l’auteur ronchonné sur les détails alors qu’une main fait tomber une pièce en bois sur un échiquier géant. Le stratège envoie alors tout valser et saisit le frêle luth caché sous son bureau avant de partir en claquant la porte.
Les mémoires se succèdent. Henning et l’ancienne cour d’Iceberg, Brynjolf et la douloureuse mission de protéger les siens, Runolf et la paisible vie d’un guérisseur, Rolf et Runi dans la tourmente de deux mercenaires aux aventures loufoques, Asulf et la vision chaleureuse d’une Misto enfant qui babille dans un berceau.

Pourquoi ne pas m’attaquer ?
Parce que ce n’est pas comme ça qu’il faut faire. Parce que cela ne nous avancera à rien. Parce que nous ne ferions que perdre du temps. Parce qu’attaquer une pièce du puzzle n'amènera pas à en comprendre la totalité. Parce que je refuse d’être un pion là où je peux devenir le roi. Parce qu’il y a d’autre solution à notre portée. Parce que nous sommes semblables.
Parce que, dans une autre vie, nous aurions pu être sœurs d’arme.

Parmi toutes les voix, aucune n’arrive à prendre le pas sur les autres. Toutes se taisent presque aussitôt, alors que Lydia formule sa question. Des sourires mentaux circulent, saisissent ce qu’elle cherche mais pas l’objet de sa question. Misto tente bien d’offrir une réponse mais finit par se laisser absorber, emportée par les souvenirs que la blonde fait passer à travers leur lien. Elle sourit et se pétrifie sous l’afflux des sensations qui ne sont pas les siennes, tâchant de retrouver le contrôle là où le chaos des sentiments que lui insuffle son interlocutrice menace de faire apparaitre sa seconde magie. Une larme perle, au coin de ses yeux. Parce qu’au fond d’elle, elle comprend l’ampleur et la douleur pour l’avoir déjà vécu. L’eau glisse bientôt sur sa joue, alors qu’une tête nouvelle apparait. Zadig Cavalli. Elle le reconnait sans le connaitre, toujours bercée par la volonté que Lydia déverse en elle et par le silence absolu que font régner ses âmes avant de juger les événements. Et c’est alors que Misto reconnait le jeune homme, qui filtre par à-coup délicat sous le couvert d’un amour jaloux. Et c’est un étrange sourire bienveillant qui nait sur le visage de la rousse alors qu’elle ouvre les yeux au même instant qu’elle.

« Pour la vengeance. »

Le silence s’installe et le lien entre les deux femmes se rompt. Misto sait. Les âmes savent. Et Lydia aussi. Henning quitte le comptoir dans un soupir, tendu comme un ressort alors que la jolie blonde balaie à nouveau le calme éphémère des dernières minutes qui les séparent de l’explosion. Lorsqu’il franchit le pas de la porte, son apparence implose et se reforme lascivement au profit d’un gigantesque aigle blanc nacré, dont le cri résonne longtemps dans la chape de plomb qui englobe les rues.

« Nous devrions partir.
- Pars, si tu veux. Il me reste encore des choses à faire. »

La tasse de Misto reste là, immobile et à moitié vide sur le comptoir. La cuillère repose encore dans la coupole, à côté du sachet de thé. Les bottes de la jeune femme claque sur les carreaux et les arabesques sur sa peau commencent à refluer doucement vers son poignet droit. Son collier tinte. Une fois, deux fois, avant qu’elle ne foule enfin la poussière qui orne la rue et qu’elle rejoigne son esprit.

« C’est un excellent mage et parait-il, un bon maitre. Je pense qu’il serait agréablement surpris de te revoir, si tu tentais l’expérience. » Le silence revient, puis repart presque aussitôt. « Je n’ai fait qu’une mission avec Chris, mais je me souviendrais toujours du son de son âme. Encore plus quand j’en entends une variante presque identique. » Henning s’impatiente un peu, battant des ailes. « Lydia… » Misto se mord la lèvre. Elle sait à quel point la vengeance est le moteur de la jeune femme et peut être aussi celui de tous les autres. Elle sait qu’elle n’a sans doute aucune chance de gagner à ce jeu-là, mais elle doit le faire. Pas pour elle, mais pour Lydia. Une sorte de revanche en retard sur le destin. « Si tu changes d’avis un jour, fais le moi savoir. Le Nid te sera toujours ouvert. A toi comme à eux. »